林母来的第三天，林晚终于睡了一个整觉。
六个小时，从晚上十点到凌晨四点，中间没有醒过一次。她在黑暗里睁开眼的时候，有那么几秒钟，不知道自己在哪里。窗外的天还是黑的，只有路灯昏黄的光从窗帘缝隙里漏进来，落在天花板上。她躺了一会儿，慢慢坐起来，看了一眼旁边的小床。
见初不在。
她的心猛地一沉。然后她听见厨房里传来锅碗的轻响，听见妈妈在哼歌，听见见初咿咿呀呀的声音。她靠在床头，长长地呼出一口气，像是把这几周攒下来的所有疲惫都吐了出来。
她起来，走进厨房。林母系着围裙，一手抱着见初，一手在搅锅里的粥。见初看见妈妈，咧嘴笑了，露出粉红色的牙床，小手在空中挥舞。林晚走过去，从妈妈怀里接过孩子，在他额头上亲了一口。
“妈，你几点起的？”
“五点多。见初醒了，我怕吵你，就抱出来了。”林母把火关小，转过身看着她，伸出手，轻轻摸了摸她的脸，“瘦了。”
林晚的鼻子一酸，没说话。
“以后妈在，你好好吃饭，好好睡觉。”林母的声音很轻，“孩子的事，妈帮你。”
林晚点点头，把脸埋进见初的脖窝里。他咯咯地笑，小手抓着她的头发，不肯松开。
那是这几周来，林晚过得最平静的一个早晨。
然后信来了。
是下午收到的。快递员按门铃的时候，林晚正在改图纸。林母去开的门，拿回来一个牛皮纸信封，上面没有寄件人信息，只有“林晚收”三个字。
“谁寄的？”林母问。
林晚接过来，看见那三个字的时候，手顿了一下。她认得这个字迹。工整，一笔一划，像在抄写课文。是陈默的字。
“一个朋友。”她说。
林母看了她一眼，没再问，抱着见初去换尿布了。
林晚坐在桌前，看着那个信封，看了很久。阳光从窗户照进来，落在她手上，落在那个信封上。她把信封翻过来，封口是粘住的，很紧。她用小刀割开，抽出里面的信纸。
只有一页。还是那么工整，像在病历本上写处方。
“晚晚：
我知道我没资格问。可医生给我看了见初的照片。他耳朵像我，嘴巴像你。我盯着那张照片看了很久。医生说我可以每周看一次，只要我好好治疗。
我每天都在想，如果那天我没打方向盘，如果我直接撞死自己，也许你就不会受那么多苦。可我没有。我怕死。我到现在还是怕。可我又庆幸自己没死，因为我还活着，还能看见他的照片，还能写这封信。
还好我们又有了见初。
信托基金的密码是你的生日加见初的生日。钱是干净的，跟我爸的公司没有关系。是我妈留给见初的。用吧，就当我在赎罪。
陈默”
信纸下面，还夹着一张纸。是素描，用铅笔画的。线条很轻，很细，像怕用力就会戳破纸。画的是一个婴儿蜷睡的姿态——头歪向一侧，小手攥成拳头，放在脸颊旁边，腿蜷着，像一只还没出生的虾。那个姿势，林晚见过无数次。见初每次睡觉，都是这个姿势。
她看着那张素描，看了很久。她不知道陈默什么时候学的画画，不知道他在病房里对着什么画的，不知道他画了多少遍才画成这个样子。那些线条很温柔，温柔得不像他。
林晚把信纸折好，和那张素描一起，放进抽屉里。抽屉里有见初的出生证明、疫苗接种本、康复评估报告，还有那份信托基金的文件。她把那封信压在那些文件最下面，然后关上抽屉。
她站起来，走到窗前，打开窗户。冷风灌进来，吹起她的头发。她手里攥着那把抽屉钥匙，小小的，银色的，硌着掌心。她低头看着那把钥匙，看了几秒。然后她伸出手，把它扔出了窗外。
钥匙在阳光里划出一道弧线，落进楼下的花丛里，没有声音。
林晚关上窗户，转过身。林母抱着见初站在门口，看着她。
“晚晚？”
“没事，妈。”林晚走过去，从她怀里接过见初，“粥好了吗？我饿了。”
“好了，好了。”林母转身往厨房走，“我给你盛。”
林晚抱着见初，站在客厅里。阳光落在地板上，暖洋洋的。见初伸手去够桌上的奶瓶，她递给他，他抱住了，往嘴里塞。
“宝宝。”她在心里说，“妈妈把钥匙扔了。”
不是不想打开那个抽屉。是不想再打开了。那些信，那些钱，那些过去的、碎了的、再也拼不回来的东西，就留在那里吧。
她抱着见初，走进厨房。粥的香气扑面而来，妈妈在盛粥，阳光从窗户照进来，落在灶台上。
“妈，今天粥里放了什么？好香。”
“红枣，枸杞，还有你小时候爱吃的桂花。”
林晚笑了。那笑容很轻，很淡，可那是她这几周来，第一次真心的笑。
她坐下来，抱着见初，喝那碗粥。粥很烫，她吹了吹，喂给见初一小口。他砸吧砸吧嘴，皱起眉头，又吐出来了。
“不喜欢？”林晚擦了擦他的嘴，他又伸手去够碗。
林母在旁边笑。“像你，你小时候也不爱吃红枣。”
林晚看着见初，看着他那张小脸，心里有什么东西，慢慢软了下来。窗外的阳光很好。她把抽屉钥匙扔了，可她知道，那个抽屉，她永远不会打开，也永远不会丢掉。
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